La gastritis tiene fiesta. No porque sienta que el tiempo es casi casi una avalancha. No porque haya pasado tanto sin hacer bien algo. No por los sustos, no por las preocupaciones, ni el red bull sin desayuno ni las velas aroma ácido muriático. Tenía que darme algo. Cada quien sufre lo suyo. Es una especie de identificación: Fulano es bipolar, Sutano depresivo, Menganita alérgica a tal / largo etcétera. En mi generación todos escogemos algo; si nacemos bien, nuestro menú es más amplio. Tenemos a nuestro alcance toda clase de instrumentos, excusas, explicaciones, justificaciones, motivos, necesidades, herramientas, culpables / largo etcétera Mañana seguramente no podré levantarme de mi cama, estaré paralizada y muda. Despierta y malherida. Hace poco que me muevo a oscuras, pienso las cosas que hago, controlo mis manías y amo. En ese caso, en estas circunstancias, uno descubre que el hasta el dolor es disfrutable / después de todo / nos lo hemos buscado.